Станислав ПУШИЧ
(20.02.1946 - 13.01.2019)
Родился 20.02.1946 года в городе Куйбышеве (Самара). Учился в деревне Фёдоровка близ Куйбышева, где жил у бабушки и дедушки по линии отца. Затем поступил в Высшую Школу КГБ на технический факультет. В органах КГБ-ФСБ прослужил 37 лет. Занимался криптографией. Есть семья – жена и сын. Рифмовать начал ещё в школе. Постоянный автор «Вселенской Православной Антологии – ХХI век от Рождества Христова» и Ежегодника «Отчее Слово».
Ущёл из жизни 13 января 2019 года.
Редакция выражает искреннее соболезнование родным и близким Станислава ПУШИЧА. Светлая память хорошему поэту и доброму, светлому человеку.
Станислав ПУШИЧ
Стихи разных лет
ЛЮБИМЫЕ ПЕСНИ
Памяти отца
Памяти Алексея Фатьянова
Как там жизнь за Рогожской заставою?
Кто теперь спит у сонной реки?
И бегут ли «состав за составами»
И кого там скликают гудки?
Как твоя жизнь, Таганская - станция?
Жив ли твой приблатнённый народ?
Всё пылит ли полночными танцами
И идёт ли с утра на завод?
Нет... Помина нет жизни свершительной
И полёг тот народ как трава.
Оттого и острей и волнительней
Старых песен простые слова.
Обернётся мелодия запахом
Полисада, где шар золотой...
Мать склонится в халате распахнутом
И отец молодой – молодой...
И не скоро придёт сон спасительный
И прервётся видений канва.
Всё острей, всё больней, всё целительней
Старых песен родные слова.
Февраль, 2002
МАМЕ. ЦАРСТВИЕ НЕБЕСНОЕ
Душа с телом расставалась,
Уходила, возвращалась...
А Душе родное тело
Все болело, все болело.
Душа с телом расставалась...
А когда-то увлекалась,
Увлеченно говорила
И любила, и любила...
Душа с телом расставалась...
А когда-то забывалась,
Забывалась и спешила
И грешила, и грешила...
Душа с телом расставалась...
А когда-то сознавалась,
Что в грехах своих забылась
И молилась, и молилась...
Душа с телом расставалась...
Так всю жизнь ей доставалось,
Даже, если не рыдала,
Все трудилась, все страдала.
Душа с телом расставалась.
Наконец их связь распалась
Боль устала, отболела,
А Душа, оставив тело,
Улетела, улетела.
Апрель, 1997
В МЕТРО
Вошел в вагон,
Сидит девица.
Успел глазами насладиться –
Стройна,
юна,
оголена...
А как воспитана она!
А как прекрасно поступает!!
Кому-то место уступает.
Но в этот миг
Я как-то сник.
Я понял – мне,
И я – старик.
А я бы лучше не сидел,
А все глядел,
глядел,
глядел...
Август 2009
БАНАЛЬНО-СЕНТИМЕНТАЛЬНОЕ
ТАНГО
Сыну Жорику
Вот Суходрев. Дорога на Калугу.
Мы там с друзьями были только раз,
Уж не во всём мы верили друг другу,
Но были молоды ещё, как ты сейчас.
Как раз!
Шёл мелкий дождь. Клонились чуть
вершины.
На снимке мальчик, лошадь и старик.
И был фотограф, из окна машины
Запечатлевший этот самый миг.
Пикник!
В любом мгновеньи жизни скрыта тайна.
Ты только разум сердцем обогрей,
Здесь даже лошадь очень неслучайна –
Окажется, ты любишь лошадей.
Налей!
Телега дальше продолжает действо,
Сюжет поэтам всех иных времён –
Телега влево едет – значит, в детство,
А нос машины в завтра устремлён.
Закон!
С тех пор уж двадцать лет
как пролетело,
И здесь уместна Пушкина строка –
Сгнила телега, лошадь околела,
И, видно, нет уже и старика…
…………………………………
Фотограф жив. Как все – ещё пока.
Слегка!
Но погодите, в жизни всё бывает.
Мой оптимизм картину уточнил –
Жива телега! Лошадь «пожувает»!
У старика жениться стало сил.
…………………………………….
А вот машину фотограф поменял.
Финал!
28 июля 1999
ПЕСНЯ
Ой, вы годы, годы. Вы зимой метелить,
Летом – неустанные дождить.
Сколько же вас было, как вы пролетели?
Только сердце может доложить.
Ой, вы люди, люди… Теплые ладони,
Добрые открытые глаза.
И как будто сердцем я могу вас тронуть,
О себе былое рассказать.
Ой, жена – подруга. Ты жара и вьюга,
Люба – радость, любушка – печаль.
А скажи – на выбор, я опять бы выбрал
И с тобою снова всё начал.
Ой, земля – землица... Место, где родиться
Пусть не нам досталось выбирать.
Если б можно было жизни повториться,
Было б скучно жить и помирать.
Ой, же, сердце, сердце. Ты сильнее бейся
И страдай по доброму душа,
И слеза скупая вместе с песней лейся,
Если песня спелась хороша.
* * *
Памяти Валерия Цветкова
Отлетела душа. Эко дело.
Не впервой на Руси помирать.
Отлетела, ко мне прилетела,
Значит друга пора поминать.
Отлетела душа… нет и тела,
Не впервой на Руси хоронить.
Что-то здорово нас поредело…
Вот поминки. Ну что ж, будем пить.
Будем пить, как ведётся вовеки,
Не впервой на Руси вековать…
Друг, Друзья… Вы ушли, человеки,
Мы живём, чтобы вас вспоминать.
Вспоминаю… Мне ночью не спиться,
Дождь всё льёт, а рассвет всё зорит,
А душа всё томится, томится…
Знать с другою она говорит.
5-10 июня 1993
МОИ РУБАИ
Тайну Бога пытались понять не вчера
И давно к вечной жизни бредут доктора.
Мудрецов бесполезны потуги пустые –
Ведь горшок не умней своего Гончара.
Каюсь – грешен. Грехов моих не перечесть,
Но и в горном ручье есть песчаная взвесь.
Я ж мутней городского арыка,
Мне простите грехи и примите, как есть.
Вот ты едешь в метро и толкают тебя,
Но Господь так устроил, тебя же любя.
А иначе давно бы лежал ты спокойно
И другие давно поминали тебя.
Бесконечность пространства осмыслить нельзя,
Вечность времени тоже осмысливать зря.
Но почувствовать можно и место и время,
Если вместе с тобою есть Бог и друзья.
Февраль – август, 2009
ВОРОНУША
Подобрал подбитую ворону
(кто - то стрельнул импортным ружьем).
Погулял, принес ее до дому
И в тазу слегка прикрыл тряпьем.
Тем же днем повез к ветеринару,
Тот велел за нос ее держать
И за двадцать, ну почти что даром,
Дал диагноз – птице не летать.
Эка новость. «Ну а жить то будет?»
«Будет жить, не стоит горевать»
Мы же люди? Ну конечно люди!
Значит, будем клетку покупать.
Попила, поела, поглядела,
Покрутила черной головой
И на верхней жердочке присела
В итальянской клетке дорогой.
Принесу ей пищи, дам водицы,
Начинаю клетку убирать...
Слава Богу, что не бросил птицы,
Не оставил в поле замерзать.
Дни идут. Ворона привыкает.
Только что-то песен не поет.
Крылышко за перышки щипает
И сама себя до крови бьет.
Дело плохо. Надо бы в больницу,
Да на службе могут попенять,
Нет зарплаты, чтоб платить за птицу...
(неужели доллары менять).
Это утром. А к обеду сдохла.
Грех сказать про птицу – умерла.
Тюк да тюк сама себя дуреха,
В жилу тюк и будто не жила.
В жизни много звуков, только слушай,
Но когда утихнет, то придут
Кешенька, Дружочек, Воронуша
И в душе тихонечко скребут.
Безответные, зачем они, откуда?
Мне не угадать и в этот раз.
Грешен я, немного не Иуда.
Жалко всех. И жаль течет из глаз.
Так душевный праздник завершился.
Будет потихоньку сердце ныть...
Господи, прости, что поленился,
Господи, прости, что пожидился
По врачам с вороною ходить.
Все фонтаны жизни не заглушат,
Боли виноватой не сотрут,
Кешенька, Дружочек, Воронуша
По душе тихонечко скребут.
Январь, 2000
ПРО СОБАКУ
Когда в трясине воет грузовик,
Мне этот вой выматывает душу
Н.М. Рубцов
Я на бомжей не реагирую никак
И вида гроба я давно не трушу,
Но взгляд с надеждой, ищущих собак,
Мне этот взгляд выматывает душу.
………………………………………
Побыл в гостях и ехал к дому.
Немножко пьяный, добрый был.
Какой-то тете незнакомой
Войти в троллейбус «разрешил».
Машина новая стосильно
От остановки в ход рвала.
В одном углу играл мобильник,
В другом тянули «из горла».
Лишь я один интеллигентно
О «жизни думал бытия»,
Но вот на Щелковской моментно
На землю был опущен я.
Вошла собака, вдоль прохода
Оставив мокрые следы.
По мне – страшна, хотя порода
Была чистейшей в ней воды.
Терьер какой-то, кобелюха.
Он так настойчиво искал,
Когда нога – ее он нюхал,
Глаза – глазами вопрошал.
Так брел он по ночному свету,
Искал знакомого следа.
Был терпелив, но – нету, нету...
«Да и не будет никогда».
Так думал я, что безнадега,
Что не видать ей светлых дней.
Собак бродячих пусть немного,
Но не хватает им людей.
А может – чудо? Может кто-то
Устанет жить лишь для себя,
Крест на себя возьмет заботы,
Чтобы нести его, любя?
И станут жить с собакой вместе,
Покуда вертится земля...
То- есть до самой, самой смерти
Или своей, иль кобеля.
А сам -то я? Да, ехал к дому,
Немножко пьяный, добрый был.
За кобеля тогда б любому…
2003
ПРО КОТА
Черный Кот живет у нас на дачах
Дикий, дикий с детства сирота.
Днем себя под домом где-то прячет,
В ночь поест и снова – нет Кота.
Лето пролетело как минута,
Прошуршал сухой листвою лес
И опять голодный, без приюта
Кот совсем один остался здесь.
Только осень – это лишь начало,
Вот еще померкнет белый свет...
Страшен голод зимними ночами.
В том же смысле страшен белый снег.
Только Кот не бойся, я не выдам.
Царь природы – буду справедлив.
Пусть Зима лютует – надо зимам,
Но и ты, Кот, тоже будешь жив.
Потому тебе в конце недели
Вискас привезу и киттикэт.
Пусть кружат студеные метели,
Пусть порошит тропы белый снег.
На два дня приеду, не транзитом,
Рацион кошачий сотворю...
Будешь есть ты с волчьим аппетитом,
Я с тобой с живым поговорю.
Я скажу тебе: «Черныш не бойся,
Ешь скорее, только не спеши...»
Интересно все-таки устройство
Тела и особенно души.
Почему порой душа рыдает,
Если слышит русские стихи?
Почему порою выплывают
Старые, забытые грехи?
И теперь не очень мне понятно,
До конца я так и не пойму,
Почему кормить Кота приятно?
Было б лучше кушать самому.
Может мне Черныш судьбою сужен?
(Близкие, простите прямоту)
Старый я, быть может, что и нужен,
Богу, да бездомному Коту.
Ну а разве можно в мире жить,
Если никому ненужным быть?
Ноябрь, 2005