* * *

С тоской неразделённой, неподдельной

На площади, встречая первый снег,

Играет вальс старинный на свирельке

Седой легко одетый человек.

О, Боже, как искусно он играет –

Ушедших звуков вещий ювелир.

Мелодия невольно возвращает

В неравнодушный и духовный мир.

Шагая в ногу с очумевшим веком,

Обласканный бедою и нуждой,

Не мы, а он остался человеком,

Не мы, а он не почерствел душой.